24 dias de 2017

 

Estou quase a fazer anos. Já não sei o que isso significa. Passei por todas as fases ao longo da vida quando esta data se aproximava: euforia, ansiedade, curiosidade, desejo, tristeza… e desta vez nada disto se passa. Não tenho expetativa. Não quero nem deixo de querer. É uma data. Não espero nada de ninguém. Não construo castelos de areia na cabeça e isso é bom. Alivia, serena-me. Tenho vontade de rir quando penso que durante anos e anos desejei que me fizessem uma festa surpresa. Dei dicas. Sugeri entre linhas. Fora de linhas. Depois das linhas. Só faltou eu fazer uma festa surpresa para mim mesma. Não sei porquê, mas acho que quando nos damos ao trabalho de organizar algo para alguém, está nesse ato um amor, uma amizade, um sentimento… tem tudo a ver com a minha profunda e incurável insegurança. Agora estou em paz. Não é bem. Não é mal. É em paz. Sei o que vou fazer nos meus anos. Vou pegar na minha filha e vamos para um hotel a sul, com piscina interior para brincarmos juntas. Quero marisco e vinho branco ao jantar. E se ela quiser chocolate, terá chocolate. E queijo de entrada. Muito queijo. E presunto. Fino, muito fino. Um pequeno-almoço faustoso, com ovos mexidos, café, compota e uma vista de mar. Adormecer ao lado dela. Acordar ao lado dela e já ter 45 anos. 45 anos e mais um kilo, ou dois. Passar o dia a ouvir ‘e isto é assim porquê?’ ‘E aquilo? ‘E aqueloutro?’ E responder com paciência. Com calma. Desligar o telemóvel. Ficarmos só as duas com o sol a bater na pele e a alma a curar-se dos 44…