Em busca do nosso eu

Isto de ter os pais longe faz com que tenha de ficar em casa quando a minha filha fica doente. Não há muito a fazer nem a dizer. E como tenho de ficar em casa com ela tento arranjar maneiras de passar melhor o tempo sem pensar no trabalho que deixei à espera. Como a filha dorme muito e mais ainda quando está doente, vou fazer chutney de pimentos. Sim, é isso. Descobri aos 40 uma paixão que cresceu silenciosamente dentro de mim: a paixão pela cozinha. Sempre gostei, mas agora adoro, cura-me, dá-me asas estar na minha cozinha e fazer bolos, ou compotas ou a navegar sem terra à vista por entre os meus adorados livros de culinária. Quando a filha está acordada, faço o mesmo, porque ela adora a cozinha. Gosta de ficar sentada no balcão a (des) ajudar-me. Gosta de partir ovos. Umas vezes acerta na tigela muitas outras vezes não. Gosta de me ver a cortar a cebola e chora. E diz que elas são más. Mas nunca me pede para sair da cozinha. Ficamos ali, as duas na companhia do nosso peixe que uma semana se chama pedro, noutra João e agora é artur. Esquizofrénico, o gajo, mas a minha filha teima em mudar-lhe a identidade semana sim, semana sim. Sim, que o nosso nome é a nossa identidade primária. Eu que detesto o meu nome, sei que na verdade não poderia ter outro. Não saberia quem era. Muitas vezes ainda não sei quem sou. É uma descoberta. Isto de viver mais não é do que descobrirmo-nos a nós próprios. Há quem pense que estamos cá para descobrir os outros. Desenganem-se. É a nós que cabe descobrir desde a primeira golfada de vida.