adeus sarda

A minha mãe tem sardas. Eu adoro as sardas da minha mãe. Por isso, quando apareceu uma no lábio, fiquei feliz. Nem questionei o seu aparecimento após quatro décadas de existência. Era uma linda sarda que eu adorava ver, e que reluzia, de tão preta, quando colocava um bálsamo em cima. Mas a dermatologista, onde fui por causa de um outro assunto, não gostou. Disse que tinha de tirar. Fui a uma segunda opinião, afinal não podia abrir mão da única sarda que Deus me oferecera depois de tanto as ansiar. O segundo (um médico de olhos azuis-gélidos, que parecia ter vindo da sibéria) ainda foi mais perentório que a primeira: já devia ter saído.

Hoje fui tirar a sarda. Na verdade pode não ser uma sarda e sim um mau sinal. Estou aqui, em casa, com a boca num estado miserável e finalmente penso que assim sim, assim consigo emagrecer, na medida em que nada consigo comer. Olho para o sítio onde tinha a sarda/sinal e vejo pontos. Tenho pena se se confirmar que era uma sarda; tenho receio se se confirmar ser um mau sinal. E rio-me da senhora que se cruzou comigo no supermercado e que me disse: um homem que a ponha nesse estado, não a merece. Coitada da senhora. Nem ela imagina que o único que um dia se lembrou de me levantar a mão, acabou com uma cabeça de cavalo, em mármore, no sobrolho e com três pontos… e sem mim.