A cozinha da minha mãe

Na cozinha da mãe há uma mesa antiga e grande no meio. Nela preparamos a comida. Nela comemos. Nela existe uma fruteira sempre a abarrotar com as melhores frutas. É um género de uma ilha mas mais bonita, densa, forte, antiga. Nela colocamos o café que a minha mãe faz. O melhor café do mundo. Mais importante, é onde nos juntamos todas: eu, mae, sobrinha, tia Palmira e tia ana. Contam-se histórias. Contam-se fofocas. Partilha-se o adn da forma mais bela: com olhares e palavras. Aqui picava os alhos para o cabrito da Páscoa. Sei que minha mãe fazia um arroz de feijão. A minha filha fazia um puzzle. Minha sobrinha tirava fotos. Olho e sei a que cheirava a cozinha nessa exata hora. E mesmo longe, o que esta fotografia me traz é um certo conforto.